Ensaio atrasado para carta de amor ridícula #1

Demorei mais uma vez, comecei vários textos bem assim. Era uma época, recente, espero, em que todas as minhas composições tinham esse tom lamurioso, frequentemente carregado de bobagens e estupidezes que, olha, nem te conto. Eu era uma verborragia espremida nas palavras erradas. Agora, nem te conto.

Senti essa coisa de ter demorado, de novo, mas senti também uma preguiça enorme de ter de destrinchar essa porra desse pensamento maldito mais uma vez. Meus versos, essa coisa sagrada, feita para a expulsão de demônios e lesmas, ocupados com uma discussão tão óbvia, tão trivial, tão diária, tão todo dia, a de que estou atrasado da hora em que acordo até a hora que vou dormir. Uma penalidade terrível.

Meus ossos estão estalando, minha carne é só mágoa, minha cabeça, corpo e membros estão absolutamente infectados com a sensação de que não posso ser Deus. Nem ainda posso me unir ao supremo inimigo de Deus, cujos nomes são tantos e tão difíceis de escrever, e que aqui vamos usar Che Guevara.

Eu quero ter todas as coisas. Eu quero ter você em particular, mais uma vez, atrasadamente, demorado. Esse sem tempo é quem me dá a lembrança que estou vazio de novo, pela vontade de ter todas as coisas e cheio de querer você.

Talvez eu nunca tenho de demorado tanto para querer você.